Der Frühling draußen vor dem Fenster erwacht ganz dusmo, leise, schickt seine Pollen durch die Lüfte. Das Elysium träumt von Atomen, Bomben und verdammten Kriegen. Fenster sind geschlossen. Keine Schreie legen sich über die Klänge von Chopin. Der Gekreuzigte an der Wand summt seinem Parzival entgegen. Bühnengeweihe. Brünfte schießen aus allen Rohren dem Mare Nostrum entlang. Golfen, Golf, gegolft. Blau der Himmel, kleine süße Raketen zischen zwischen aus Sand und Gekuller hinaus in die weite Welt. Arme Touristen fliegen und fliegen. Der Dax grölt, tanzt die Ölgeweihte.
Niemand schert das Kollateral. Gestorben werden muss. Völkerrechte pflanzen Unkraut zwischen die Pflüge. Leise schere ich meine Haare. Dort oben, der Rauch, das himmlische Kind.