Es wird Zeit wieder Narr zu sein

narr
All den Alleswissern Nasen zu drehen. Unter den neuen Grenzen hindurchzutanzen, auf den Mauern zu laufen, die Kerzen in den Fenstern, nein nicht ausblasen, nein, nur zum Flackern bringen, auf den Demos die dritte und vierte Stimme im Falsett mitzusingen und zu brummen. Es wird Zeit die Friedenstauben als Ballett zu stylen, auf den Kanonen zu sitzen und zu lesen. Auf den Wachen, auch die mahnen, Schnurrbärte zwirbeln, virtuell, die Lächeln liebkosen. Es wird Zeit wieder Narr zu sein. Und sich schütteln vor Lachen, bis die Galle bittert. Ein Narr bin ich, war nie etwas anderes. Nein, ich weiß nichts, nicht so wie ihr alle, die ihr wisst. Was ist Friede, wer ist Krieg? Wer Freund, wer Feind? Ach, was seid ihr doch alle so gut, egal wo ihr steht.
Vielleicht redet ihr von mir zu dir? Kann alle zueinander narren..
Ach was, ich bin nur ein Narr und schelle mit den Glöckchen.
Krieg ich einen Kuss, Madam?

Der Schneemann kotzt

Der Schneemann kotzt. Ich habe ihm schon mindestens 14 mal gesagt, dass ein feiner Herr kein Weißbier trinkt, allerhöchstens mal ein Kölsch oder Alt, wenn der Wein vom Rhein lieber sich selbst säuert. Und bei dieser Hitze sollte ein Schneemann sowieso nur wenig trinken und die Eiswürfel zur Regeneration LANGSAM im Mund zergehen lassen. Und was macht er, der Forentroll? Frisst das Eiswürfelbudget der ganzen Woche auf einmal und spült mit 20 Erdingern hinterher. „Das macht mein Opa auf der Piste auch so, wenn er den Schnee macht im Berg.“ Jetzt will er wieder schmelzen, aber das geht schon lange nicht mehr, die Bayers in Magen und die Fawariks downtown Oggersheim hatten ihn doch adoptiert, adaptiert, operiert. Und so kotzt mein Schneemann Regenbogen auf den vertrockneten Rasen. Die Kinder aller Klassen lieben ihn, nur er selbst nicht sich, träumt vom Wüstenwind und scheeweißen Togen und dieser Sandfrau vom Wüstenplaneten, wüst, wüst will er schmelzen in ihrer Hand.

Fantasy (SF)

Private Drohnen
samt Flak für Onkel Willi
Auto-Auto
für Tante Frieda
Exoskelette
für alle und kranke Kassen
Milcheisbilder vom Pluto
für Büblein vom Mars
Roboterclowns
für den Zirkus aus Alten
3D gedruckte Rembrandts
und für Tantchen die Rehe dazu

Die Zukunft hat begonnen
und die braune Scheiße
quillt wieder aus den Ritzen
Häuser brennen und
die schwarzen Herren
nahe der Feldherrnhalle
klatschen heimlich mit
zu
Böser Onkels Marschmusik