(200 Jahre sind ehrbar, aber jetzt ist genug!)
Es war einmal. Es gab eine Zeit, in der ich Old Shatterhand und Donald Duck fand, um endlich Schneewittchen zu entrinnen. Diesen seltsamen Prinzessinnen, den Hänsels und anderen Jungen-bratenden Hexen. Die Märchenwelt verstörte mich. Nein, nicht wegen der Grausamkeit, sondern ob der transportierten Inhalte. Frau Holle, jo. Der bescheuerte Hans im Glück. Die versteckten Drohungen alá Rotkäppchen. Und immer das war einmal. Und wenn sie nicht gestorben sind. Welch krasser Unfug, natürlich sterben alle. Immer. Ich war ja Messdiener und durfte als 10-jähriger unzählige Beerdigungen begleiten. Hey, da draußen tobten die Beatles. Und es gab Bücher, Bücher, Bücher. Endlich. Niemand quälte mich mehr mit Froschkönigen, diesem ganzen Adelskäse. Knechten, Rittern und was weiß ich. Und irgendwann entdeckte ich die Fantasy & SF. Märchen, Märchen, Märchen. Bis heute. Aber tut mir Leid, bleibt mir weg mit den grimmschen Märchen. Die hatten ihre Bedeutung, global und für die Literatürwüssenschaft. Oui. Nicht für mich. Meinen Kindern las ich nie Märchen vor. Ich erfand sie. Neu. Geschichten. Solche. Z.B. Tut mir Leid, ihr Grimms, ihr seid gestorben und lebt bei mir nicht immer noch. Zurück in die angeschlossenen Märchenhäuser.
Äh, ja und Pipi Langstrumpf war meine Heldin, neben Winnetou… :))