Kategorie: Lyrisches

Nur der Trend
schwebt über
den Zeilen
vögelt das
Nichts der
Saison

Häuser frisch gepresst
und ausgebrütet
mit diesen Maschinen
die gefrorene Tränen
des letzten Krieges
oder des vorletzten
zu turmlosen Babeln
zelebrieren.
Wir schreiben
Gedichte in ihre
Mauern bis sie
blinzelnd Lieder
singen aus ungerauptem
Schmetterling

Von Terminnöten geplagt
erfand
Industieplaner FPS
die 56. Kalenderwoche
bei der 213.
angelangt
wurde er fristlos entlassen.
Seitdem
erfindet und druckt er
Kalender
mit unendlich vielen Wochen
und verdient
nicht schlecht,
sondern rechtens
an seinen erfundenen
Wochen

Strahlend dunkle Wolken
am nimmer satten
Himmel der Konjunktur
Untergehende Industrie – Imperien
verflochten
im
Nirwana
des ewigen
Wachstums
zerbröseln im
Sturmwind
der schwindenden
Indizes

Epsonlaub gleich
zittern Vor – und alle Stände
vor Dow und Mrs. Jones

Wir rühren Beton
um die bepalmten Töpfe
kesseln Blut in die Wurst
Ich regne Hitze um den Hals
hänge Fähnchen
in den Galgen
des Sommers

gehälter thronen über den lichtern der macht
schatten schneiden nacht aus gelächtern
in den gossen vögeln schwarze reifen in ruß
kinder gebären chromosomen zu gold
ampeln schämen rot in das grün zu oxyd
dein kuss rockt unter hosen streichelnde luft
schwängert gedröhn in die leisten des tags
meine stille bricht ein wort durch den schall

zu zöpfen gewunde worte
zugereimt zugeleimt gekleistert
zementiert von silberzählender zunft
rapunzeln downhairs
in meine innere gosse
zeugen bastarde live
fett und drall und prall
sich kleine zöpfe windend

mein lyrisches ich
hat mich
mit frau prosa betrogen
schreibt jetzt handbücher
für sägende drucker
in koreanisch und kirchenlatein

eingelegte buchstaben
schwimmen nach santa fee
handeln mit einhörnigen elfen
und gereimten aktien
in den armen dichter fond

im musenstreik
vermitteln minister
werfen mit kult
bomben akten zurück

Dies’ Haus steht
auf den verfaulten
Resten einer
Villa Rustica
wie der Dom zu
Worms über
dem Jupitertempel
und es waren wohl
noch einige Kelten
dazwischen bevor
unsere Großväter
dann den Hitler
tanzten aber
der Tod ist immer
wieder Neuland
für uns alle

und die Kanzlerin
segelt ohne Netz
in diesem neuen
Land hier wo einst
Pippin Hofkapläne
und so es war halt
Neuland und das
Internet ist weit

Hell zu den Hügeln
empor denn die
Kanzlerin ist auch
oberste Kriegsherrin
wenn es denn knirschen
würde im Neuland

Unter der Laterne
vor dem großen Tor
im Neuland der Sterne
und das Netz lacht dazu