keine Lust zu haben einfach drauflos zu schreiben. Irgendetwas. Geisterbahnen, die in Buchstabensuppen fallen und magnetisch den Wildgänsen vor meinem Fenster verfallen, bis sie als Wurzelsteppen ortbar wären. An Orten, die ich an der Bar verbrachte, den Dunst verfallener Trockenbiere zugeweint, mit Winzerscheren Zöpfe aus Elfengold in die Gruselkabinette der jüngeren Bandanen repubsika in Teilchenverschleuderer zuschnitt, dort wo das Wedelschmeiß zerglühte in den tomataren Saucen des vorderen Mittelschmähs. Die Strallen meiner Mobilisten infraröteten, hielten mich weiterhin für zuordenbar, jenseits aller Vernunft, im Keller der kosmonautischen Wörterbrüche, in denen einst meines Vaters Elderim den Blehen-Handschuh derfleggte.
Ich hätte große Lust, hätte ich, schreiblustfrei zu sein. Zuordenbar. Der Schar der Wildganskritiker, die über DEN Schrei dieser Saison in blutigen Krämpfen an der Gondel hängen, die uns aus dem Teer der Mrähnen ins Land der umsilberten Blöffel geschwelgte.
(* Ein Versuch das Wort zuordenbar in einem Text unterzubringen, es geht, wenn man sich MÜHE gibt 
)