schreit meine Laune in den Anflug einer bald zu Arbeit müssenden Pseudo-Depression. Lest Bernhard, grantelt und wisset: Die Welt ist schlecht und Du bist der Pisser, den es nicht braucht, oder so! Nur depressive Literatur ist gute, wehe ihr lacht.
Aber ja, brüllt meine Schweinhund, klasse, was soll ich dann da, dorten sthöhet fürderhin ein weiches Bett!
Schon seltsam solche inneren Monologe. Dabei weiß jeder: Schweinehunde gibt es gar nicht. 
Schönene Tag noch. * Radelt zur Arbeit…