mein lyrisches ich
hat mich
mit frau prosa betrogen
schreibt jetzt handbücher
für sägende drucker
in koreanisch und kirchenlatein
eingelegte buchstaben
schwimmen nach santa fee
handeln mit einhörnigen elfen
und gereimten aktien
in den armen dichter fond
im musenstreik
vermitteln minister
werfen mit kult
bomben akten zurück
Dies’ Haus steht
auf den verfaulten
Resten einer
Villa Rustica
wie der Dom zu
Worms über
dem Jupitertempel
und es waren wohl
noch einige Kelten
dazwischen bevor
unsere Großväter
dann den Hitler
tanzten aber
der Tod ist immer
wieder Neuland
für uns alle
und die Kanzlerin
segelt ohne Netz
in diesem neuen
Land hier wo einst
Pippin Hofkapläne
und so es war halt
Neuland und das
Internet ist weit
Hell zu den Hügeln
empor denn die
Kanzlerin ist auch
oberste Kriegsherrin
wenn es denn knirschen
würde im Neuland
Unter der Laterne
vor dem großen Tor
im Neuland der Sterne
und das Netz lacht dazu
(Den Kölnern, denen es gerade nach Liebstöckel stinkt gewidmet, aus einer länsgt vergriffenen Anthologie..)
Gehacktes. Wiederzusammengefügt. Geformt. Gebunden. Gewürzt. Gebraten, scharf, medium. Kräutlein, frisch. Edles Backwerk. „Linke und rechte Hand formt einen Kreis mit Daumen und Zeigefinger“. Unzentatzen Knoblauch samt Ringen von Zwiebeln, kross. Senfpulver und 2 Cornichons. Und dann, dann drehte er durch, zerriss seine Seele, platzte im Kragen, den ich ihm täglich nähte. Ich tröpfelte diese Sauce darüber, rot wie die Sonne im Osten, als wir uns das letzte Mal liebten, vor dem Morgenschlaf.
„Ketchup !“, schrie er und schlug mich das erste Mal, hart und widerspruchslos. „Ketchup !“, schrie er, rannte in die Küche, riss die Türen der Schränke und Schubladen auf, und dann, dann fand er meine Schande. Gaggi, Fnorr. Tüten. Fläschlein von Meinz. Dosen. Meine Augen schwollen und als die Sonne unterging, bat ich um Verzeihung, aber er ritt davon, auf seiner BMW. Gehacktes. Ich sah ihn nie wieder, und den Tag, als wir im Mäcks Gedichte fraßen. Nur Gedichte, Salsa, Country und sonst nix.
Kola Krabamba.
