Monat: Mai 2011

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Bild enstanden mit der HDR-App für Android im Schlossgarten Schwetzingen, siehe hier

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hören beim lesen, weil dazu geschrieben : Mozart – Horn Konzert No.3 K 447

Septimen geigen über den Nonen, Hörner quallen in die Köchel. Flußgepanschte Butzescheiben schneiden zwischen die Zeiten Schnipsel aus Erinnerungen, die ich in den stillgelegten Ställen befreiten Hühnern stahl. Blasiert glacierte Klassenfeinde kandieren Kapitale unter die Zinstrompeten. Ob Daxe boen? Frau Dow küsst Herrn Jones, wie jede Nacht, saugt Renditen aus seinen Gliedern, speit Eurotaler über ihre Brüste aus Iban-Pins, grell-geschminkte Barcodes reitend. Segen palavern Schamanen Altäre in die Milchdrüsen der Müttertagsetagen. Mein inneres Kind tobt mollig über die Leitern in der Dur der Opernalpen. Worte schwimmen auf Hörnerläufen, singen Gedanken, verduften Vergangenheiten zu prall gefülltem Künftig. Walzer wanzen Vierteles, takten sich gar. Die Kondensstreifen der Mallorca-Bomber näh ich zu Schäfchen, wolke sie über dem Stress der fünften Geiger. Zahlen grab ich aus den Allegros, dauen sie Seide zwischen die Ballone der Videotheken, treibe Gefühlsstafetten durch die Olymps ungerauchter Serpentinen. Die Rosen pfingsten erdbeergleiche Salven aus Laune unter die taggeschwängerte Nächte aus Keit, der heiteren. Aus der Kiste, die mein inneres Kind einst in die Sande setzte steigt Glück aus Blasen. Meine Lächeln frieren sich zu Truhe, eisen die Gier zu Nacht. Mein Schwelg schminkt grüne Augen, die blicken. Leben fließt zu Ader. Ein Hauch treibt die Gassen. Hätte ich noch Seufzer, könnte ich Rädchen zungen. Lach mich zwischen die Sternchen, die Manschetten komponieren. Das All streikt in Dosen. Ich steige, kurz unter der Wolkendecke, die der Sommer stahl, harre ich. Wo bleibst Du? Du?

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Auf der Milchstrasse der grau-blauen Unken schnuppen Wildschwein-Clones Rosen-Sternchen aus Online-Pappmaché in die Sonneneruptionen der Windrädchen, die ein Suppen-Kasper-Interface aus gebrauchtem Twitter-Code von den Servern der Kongressbibliothek schnitt, dort wo unsere Worte ruhen und von unseren Fingerkuppen träumen, die sie in die Touchscreens und Tastaturen streichelten, sie feuchten, hauchen, sehnen sich zurück in unsere Zellen. #hashtags braten Fliegen über offenen Retweets, blöken Mutterschäfchen in den Schlaf der Gorgonzola-Tiger. Kastanienbäume kerzen Flashmobs in die Zeitflüsse des Charon, dort wo der Styx im Nebenfluss des Neckars moselt, rhein so rhein, das Wasser der ungesüßten Lebenspender, die uns Verlängerungen zwischen die Tage nächten. Graffiti singt Lieder aus gecracktem Beton in die Rinden der Nasenbunker. Dada tapeziert kreuzfidel C++ in die Semikolons der php-Dateien, kreischt Stille in die divs der teuflischen Css dadadadad, Geschosse aus sandgestrahltem html küssen die Knoten im Utrus der Paltinen-Busse. Festplatten stülpen Urlaub in die Ruinen der kalbsfüßigen Ruinen alter Floppy-Reader. Engelshaar kreuzt die Realität mit den Zyniken des politischen Betriebs auf Alpha Cenaturi, dort, wo die graublauen Unken schlafen, wenn die Milchstrasse von den Facebook-Ameisen gemolken wird. Ein Tag flattert über dem Mond, sichelt Gänsefüße “”””””””””” aus den Iden des Vormärz. Dadadadada, ich liebe, ach was.

Sie kann nicht reiten. Doch. Eigentlich nicht zu glauben. Seit Tagen erzählt sie mir im Bett nach den abendlichen Turnübungen, in allen esoterisch einwandfreien Positionen, sie sei überlebende Hexe in 6. Generation, soweit ich das in dem Geschmatze richtig mithörte, als ich mir dann aber in ihrer Abstellkammer den Besen holte und mit ihr noch zum Italiener fliegen wollte, kreischte sie etwas von folkloristischem männlichen Dummfug, Hexen wären nie geflogen, das wäre eine sexistische Lüge der Inquisition. Es wäre schade um die Körperlichkeit zwischen uns, aber es reichte. Als ob etwas dabei wäre auf Besenstielen zu fliegen. Ich meine Staubsauger ist schwierig oder dieses moderne Plastikzeug zum Wischen, aber Besen? Hallo, das kann schon mein kleiner Bruder, ohne Zusatzbeharzung. Ich schwang mich also auf den Besen und flog ein wenig durch die Wohnung, landete im Klo und erleichtert mich aus der Luft, ein Kunststück, das mich einst die große Lucretia lehrte, sie wissen schon, die Borgia. Nicht DIE, ihre nachgeborene Cousine Jahrgang 67. Um mich aufzuwärmen sprach ich noch drei Libellen selig, luftig leicht, schwerelos. Ihr wisst schon, die light-Variante, die keine Zaubereien extra verlangt, einfach nur um schöne Flugbahnen zu benedeien. Und dann kam meine Landung auf’s Bett, sie hatte die ganze Zeit nur gestarrt. Punktlandung, genau dorthin, ich meine ich muss das jetzt nicht erläutern, wo vielleicht alte Leute mitlesen und sich schämen, die Kinder wissen eh Bescheid, zu was haben wir Internet. Total baff. Das hatte sie noch nicht, diese Art Reitunterricht. Sie kann halt nicht reiten, sowas nennt sich Hexe. Und dann kam er der Schrei: „Verbrennen sollte man Dich“. Hexerich. Ich schlug sie hart, ins Gesicht. Das einzige Mittel, das wirklich hilft wenn man überleben will, seit Jahrhunderten bewährt. Nein ich mache das nicht gerne, aber es hilft wirklich nichts anderes wenn die Auto da Fes einberufen werden. „Hexenkannibalin“ schrie ich und verschwand in der Nacht nach Walpurgis, wenn wir fliegen dürfen. Reiten, in die Wolken der Ignoranz und darüber, dort wo auch für uns Männer Sonnen scheinen auf Besenstiele. Sie kann nicht reiten, ich fasse es nicht.

Entstanden gerade auf dem Marktplatz in Ladenburg, wo wahrscheinlich, trotzt des Alters der Stadt nie Hexen brannten, das war in der Kurpfalz verpönt. Auf den Ohren dabei: Miles Davis, Bitches brew….