Kategorie: Lyrisches

mich nicht mehr
das Hautsalz
verdiene ich
wieder bettens
oder im Hamsterrad
in meiner Kelter
Wörtertrauben
sag nicht Presse
zu mir

Nicht wieder das Gehopse
auf einem Bein und die
gekaufte Fröhlichkeit
des PopnRoll
aber nein mir
ist kein Blues
keinesfalls
zu dicht bei mir
so schwer der Mut
zum Kitsch

Zwischen den Träumen
den Schlaf nächtens
in die Sonne gesteppt
ungewirbelt im Bauch
auf der infraroten
Seite der Regenbogen
tropfenlos genarrt
Der Schmetterling
verschmäht von Vögeln
unserem auch flattert
dem Gelb entlang
rot pumpe ich
Herzen sonntags
zu leichtem Glück

zwei sand
gewimpert
zwischenzeil
eingesponnt
das da das da
zischenzeil
ein samt
zerwimmert
ungehurzt

Ein leichtes Plappern
über den Feldern die
einst politisierten
oder den Windungen
des Hochfäuleton
folgten damals
als man den Bordeaux
noch aus Flaschen soff
Château für Château
und das Bier der Proleten
auch immer wieder
auf und nieder
nur noch ein Mal
auf Sicht, Herr Rat!

gleiten mit Schlangen
in Wüsten und Ozeanen
pausen und lachen
trinken Weißwein und
der gleichen Farbe Bier
wie die Gespenster hinter
den Scheiben der TfTs
und digitalen TeVaus
scrollen die Sofas
die Betten und Sessel
nach Gold und versilbern
bronzene Löffel zu Pudding
Sie burgern und fritten
wie wir für uns samt
den heiligen Sponsoren
in Recordia Amen

Was heißt denn hier Krise
der Sommer kocht
uns kleines Gepäck
Haushalte löchern den Takt
Pleiten gebären rot lackiert
Minister wackeln durch Löcher
Hohe Schreie kitschen Strand
Im Takt verspechtet ein Ur-Laub
Spinnen aus Teerwachs an Äste
Ich halse den Kopf unter Gehirn
Bunte Vögel vögeln

Drinnen im Dorf die Kirche
mit Glockenturm und Minarett
eine Mikwe unter dem Buddah
tanzt ein Rosenkranz das Om
Wir gehen nach draußen
lächeln uns lieb